Город, в котором после восьми пусты улицы,
Не продуваем ветрами. Потому всегда душно.
Город, в тринадцать заводов дымящий сигарой Кустурицы.
Город, которому наше сожительство больше не нужно.
Это взаимно. Но он не заметит пропажи –
Человеческой вещи, вроде меня, еще много.
Город, который не знает, что будет дальше.
Ведь через небо над ним не пробьется взгляд Бога.
(c) Павел Фахртдинов
Я почти ненавижу город, в котором мне вчера случилось побывать. Это стихотворение в оригинале - посвящение Электростали, но если убрать фактическую привязку, то далеко не про один город скажутся эти строки. Вчерашний город кроме того, что скрыт в жёлтых и серых дымах и соответствующих запахах, кроме отношения к этой "человеческой вещи", - мелкая провинция. Не из тех, в которых есть что-то своё, свой особый провинциальный вкус жизни. Не сказал бы, что в нём совсем нет души. Но я терпеть её не могу. Этот город смердит затхлым духом.
А герб его - Единорог.